Gestern im Volkshaus…

Die Blogbibliothek besteht aus einer ganzen Seite gefüllt mit Weblinks. Thematisch geordnet. Vielleicht werde ich diese Links auch irgendwann kommentieren.

Allen Medienkritikern und Journalisten möchte ich besonders die englischsprachigen Blogs „Rhetorica“, „Magculture“ und „MrMagazine“ ans Herz legen.

Des Miktators Blogbibliothek

Den Anfang macht das Wired-Magazine:

Und Sports Illustrated:

Das Time-Magazine:

Popular Science beschäftigte sich mit Tablet-PCs bereits vor der Veröffentlichung des iPad:

Auch die New York Times hat bereits eine Applikation veröffentlicht:

Aus dem nicht-englischsprachigen Raum ist mir bis jetzt De Telegraafs Anwendung bekannt:

Weitere Vorschläge als Kommentar einfügen.

Der neue Oberfischer hat mit einer Arbeit zum Thema Usability promoviert. Danach versuchte er mit Bloggen Geld zu verdienen. Dafür verdient er Respekt.

Doch die Blogger jubilieren bereits, weil einer der Ihren nun die arroganten Onlinejournalisten führen soll. Manche vergleichen den Personalentscheid gar mit de Wecks Einstieg beim SF. Die Wahrheit ist: De Weck ist Journalist; Hogenkamp ist es nicht. Gemeinsam ist den beiden Entscheiden nur der Überraschungseffekt. Besitzt Überraschung als solche denn bereits einen journalistischen, gesellschaftlichen Wert?

P.S. Liebe NZZ, wieso keine Doppelmandat? Ein Journalist und ein Blogger führen gemeinsam das neue Netz (Tiefseenetz für Tiefgang, wie wärs damit?). Journalistische Qualität paart sich mit Social-Media-Innovationsgeist . So fischt ihr zwei Fliegen mit einem Netz, um gleich bei den verkorksten Bildern zu bleiben.

Mit atemberaubender Geschwindigkeit wurde in den letzten 20 Jahren Zeitung um Zeitung fusioniert, eingestampft oder neupositioniert. Verleger wurden durch Investoren ersetzt. Regionalzeitungstitel von grossen Verlagen übernommen. Dieser Wandel überforderte nicht nur Journalisten. Auch die Leser verloren die Übersicht. Und die Geduld. Und als die Leser gänzlich die Geduld verloren hatten, kündigten sie ihre Abonnements. Verständlich, denn die Zeitungen waren dünner geworden. Die Artikel kürzer, oberflächlicher. Die Bilder grösser, aber nicht schöner. Denn das Papier war zu dünn. Es fühlte sich billig an. Das war es auch.

Die Investoren erzählten, dass die Kosten gesenkt werden müssten. Nur tiefere Kosten würden ihrer Zeitung das Überleben sichern.
Wie dumm. Nur Leser können einer Zeitung das Überleben sichern. Und Leser wollen kein billiges Papier. Keine matten, kraftlosen Bilder. Keine oberflächlichen Texte, die sie selber schreiben könnten.Denn sie bezahlen für ihre Zeitung Geld.
Zu wenig Geld, finden die Investoren. Das rentiert so nicht mehr.
Mag sein. Vielleicht rentiert das nicht mehr. Dann muss man den Preis erhöhen.
Die Leser wollen nicht mehr zahlen, wenden die Verleger ein.
Stimmt nicht. Alle Menschen geben Geld aus für Dinge, die ihnen Freude bereiten, das Leben erleichtern oder sonst in irgendeiner Art nützen. Eine gute Zeitung kann das. Muss das können. Eine gute Zeitung ist gefüllt mit Artikeln, die zu lesen Freude bereitet, Informationen die das Leben erleichtern und Nachrichten, die zu kennen, unentbehrlich sind. Diese gute Zeitung kostet Geld. Aber für diese gute Zeitung werden die Leser auch bezahlen. Ohne zu zögern.

• Videointerview mit Marc Frons (CTO, New York Times), Nic Fulton (Thomson Reuters) and Oliver Reichenstein (iA) über Copyright und Websitengestaltung von Printmedien:
• Yves Marchand und Romain Meffre fotografieren Ruinen. Nein, keine antiken Tempelüberreste. Die Ruinen unsere industrialisierten Kultur. Dokumentieren sie eine vergangene Zeit?
• Die FAZ interviewt Harald Schmidt. Lesenswert.
• Nicht gerade aktuell, aber dennoch sehenswert: 2006 feierte das Design-/Kunst-/Architekturmagazin Wallpaper* seinen zehnten Geburtstag und beschenkte sich mit einer speziellen Covergestaltung. Jede Ausgabe zeichnete sich eine andere Koryphäe der Designwelt für das Cover verantwortlich.
• Der inspierende Blog magculture.com berichtet über eine Demoversionen eines e-Magazines, das auf purem HTML basiert. iPad-tauglich. Volltextsuche. Grosse Bilder. Videoeinbindung. Schon gesehen, liebe NZZ?

Die Schweizer Blogosphäre verfügt über einige helle Köpfe. Leider scheinen deren Kräfte in einer blutigen Familienfehde (Blogger vs. Journalisten) gebunden. Schade, denn es gäbe wichtige Themen. Grosse und kleine Skandale, die nur Vorboten baldiger grösserer Skandale sind. Versuchen wir eine wenig Abhilfe zu schaffen:

Am Donnerstag, dem 20. Mai 2010, berichtet die NZZ über Merkels Wirtschaftspolitik. Konkret: Deutschland verbietet Leerverkäufe an seinen Börsen. Dem Laien erscheint dieser Schritt plausibel, denn der volkswirtschaftliche Nutzen von Leerverkäufen ist unklar.

Die NZZ ist da natürlich anderer Meinung. So bezeichnet sie das Verbot als kontraproduktiv: „Das Verbot bringt nicht nur nichts, sondern es schadet.“ Weil: „das Handeln mit Derivaten wird auf jenen Personenkreis beschränkt, der Aktien hält und daher tendenziell eher von ihnen überzeugt ist als andere.“ Kann mir das jemand erklären? War das vor unzähligen Jahren nicht mal Sinn und Zweck der ganzen Sache. Man beteiligt sich an einer Firma, weil man von deren Geschäft überzeugt ist. Dafür kriegt die Firma Geld, das sie investieren kann. Ich kriege Dividenden, falls das ganze eine kluge Idee war. Nun ja, besser als die NZZ kann man Kasinoverhältnisse nicht beschreiben.

Weiter im Text: „Ein Verbot für Market-Maker bringt die Funktionstüchtigkeit des CDS-Marktes erst recht ins Wanken, denn niemand, der selbst keine Staatsobligationen hält, kann so noch CDS-Preise stellen.“ Die NZZ regt sich also darüber auf, dass der CDS-Markt nicht mehr richtig funktionieren könnte, würden Leerverkäufe tatsächlich konsequent verboten. Lustige Sache. Der CDS-Markt ist und war einer der Hauptschauplätze der grossen Krise. Wie er konkret funktioniert, beschreibt die NZZ natürlich auch:
„Typischerweise werden Absicherungen gegen Kreditausfälle in einer langen Kette von Geschäften getätigt. Will sich ein Besitzer von griechischen Staatstiteln etwa mittels CDS gegen einen Ausfall Griechenlands schützen, kauft er bei einer Bank CDS. Die Bank gewährt diese, will aber in der Regel selbst kein Risiko gegenüber griechischen Staatstiteln eingehen. Also sichert sie sich wiederum selbst bei einer dritten Partei ab. So entsteht möglicherweise eine lange «Absicherungskette», die das Risiko, in diesem Beispiel gegenüber griechischen Staatsschulden, so lange weiterreicht, bis es zu einem Investor gelangt, der aktiv die gegenteilige Wette eingehen will.“
Wenn ich das alles zum ersten Mal lesen würde, stünden mir die Haare zu Berg. Die NZZ ist vertraut mit diesen Wetten und Roulettespielchen und findet nichts Schlimmes dabei. Sind Sie mir gefolgt? Fanden sie das alles ein wenig wirr? Keine Angst, das ist es auch! Höchstwirr sogar. Deshalb eine Kurzzusammenfassung:

Die NZZ findet es scheisse, dass Leerverkäufe verboten werden. Als kritischer Leser fragt man sich: Warum findet die NZZ das scheisse? Die NZZ versucht sich zu erklären, und zeigt dabei unfreiwillig die ganzen absurden Spekulationsspielchen auf, die Investmentbanken, Hedgefunds, private Investoren tätigen. Nur findet die NZZ diese gar nicht absurd. Im Gegenteil. Kein einziger kritischer Gedanke zum eigentlichen Wettzirkus. Nicht mal dann, als das Wort „Wette“ tatsächlich im Artikel auftaucht. Ich als kritischer Leser kotze. Natürlich, die NZZ ist nicht der Ort, wo kritische Stimmen zum heutigen Börsenzirkus zu erwarten sind. Dennoch: Die NZZ-Berichterstattung zur Finanzkrise (und all dem, was daraus an Politikentscheiden hervorgegangen ist) ist all das, was ich von einer intelligenten Zeitung nicht erwarte: Unreflektiert und unkritisch. Sprich: Scheisse.

THE Photo: http://morethanaphotoaday.wordpress.com

Besuchen, Lesezichen setzten!

Nach Tabora durchquert die Bahn abwechselnd weites Grasmeer, aus welchem sich nur wenige Büsche zu erheben wagen, und dichte, undurchdringbare, drei Meter hohe Buschlandschaft. Die Schneise, welche für die Geleise geschlagen worden war, wird von einer Wand aus braunem, verdorrtem Gestrüpp eingefasst. Verbrannte Erde, aus welcher bereits wieder Gras zu spriessen beginnt, säumt die verrosteten Zugschienen. Gestapelte Bahnschwellen ruhen einsam in der staubigen Weite.

Itinga ist eine grössere Bahnstation mit einem Abstellgleis voll von höheren Mächten verbogenen Güterwagons, welche bereits Theroux auf seiner Reise nach Kapstadt angetroffen hatte . Frauen hatten zu Dutzenden kleine Tische aufgestellt und präsentierten darauf Reis, Huhn, Bohnen und Spinat. Buben liefen die Wagen entlang und versuchten geschnitzte Holzkellen an den Mann zu bringen. Die Mädchen probierten ihr Glück mit kunstvollen Kämmen und geflochtenen Strohkörben, wieder Andere schleppten Harasse mit Wasserflaschen und trockenen Biskuits unter den Fenstern der Abteile hindurch. Die Wasserflaschen muss man genau unter die Lupe nehmen, bevor man sie ersteht. Asumir hatte mir erklärt, dass selbst ein verschweisster Verschluss noch argwöhnisch beäugt werden sollte, denn manchmal benutzten die Kinder Spritzen und füllten die noch verschweissten Flaschen so mit verschmutztem Wasser auf. Die Erklärung schien mir nicht sehr logisch, aber eine gute Geschichte ist hier oftmals wichtiger als die Wahrheit.

Nach 20 Minuten war der Spuk in Itinga vorbei. Der Pfiff der Lokomotive schreckte Männer und Frauen, welche sich im Gras niedergelegt hatten, auf. Die Tische wurden auf den Rücke gekehrt, die Töpfe und Schüsseln darauf platziert und der gesamte Küchenraat abtransportiert.
Ein Mann schrie „subiri, subiri“ „wartet, wartet“, doch der Zug fuhr an. Langsam nur, sodass er mit dem einen freien Arm noch eine Stange erwischte und die Kiste voll ungewaschenem Geschirr auf das Trittbrett hieven konnte.

Eine Sandpiste folgte nun den Geleisen und nach einer halben Stunde überholten wir einen in eine Staubwolke gehüllten Lastwagen, auf dessen Windschutzscheibe in Grossbuchstaben „Liberty“ geschrieben stand. Wie ein Schiff, das gegen die Wellen ankämpft, senkte er sich auf und ab und bei jedem Schlagloch befürchtete man, dass sich die Motorhaube in den Lehmboden bohren würde.

Ich halte meinen Kopf zum Fenster in den Fahrtwind hinaus, aber ihn auf die Plastikscheiben aufzustützen wäre fahrlässig, denn die Wagen wiegen auf und ab. Bei jeder neuen Schiene springt der ganze Zug einen gefühlten Meter in die Luft und wirft alles, was lose im Abteil herum liegt, durcheinander. Ab und zu krame ich mein Notizbuch hervor und schreibe im Stehen an die Wand gelehnt und nach jeder Seite gönne ich mir eine Orange, deren Haut hier so dünn ist, dass ich sie nur mit dem Sackmesser schälen kann. Stunden verbringe ich damit Orangen zu schälen, es beruhigt mich, wird zu einem Ritual, wobei mich die Schwarzen immer wieder erstaunt beobachten, denn ich schäle die Früchte für ihren Geschmack aussergewöhnlich ausführlich und geschickt.

Wieder ein kleines Dorf und eine Unmenge an Tischen und offenen Feuern zwischen den Bahnschienen. Ich stürzte mich in das farbige Gewühl mit dem Ziel mir den Bauch voll zu schlagen. Einsamer, stinkender Weisser. Das Pilau war köstlich, auch wenn ich es mit meinen Händen mehr oder weniger gelenk in den Mund stopfte. Flammen schossen in die Höhe, Hühnerfedern trieben sanft in der Luft; das letzte Krähen der hysterischen Vögel, bevor ihnen den Hals umgedreht wird und sie aufs Feuer geworfen werden.
Plötzlich hiess es der Motor der Lokomotive sei beschädigt, Wasserkessel, keine Kohle, keine Ahnung, doch nach einer Stunde weckte der Pfiff die Erschöpften, welche es sich im hohen Gras gemütlich gemacht hatten, und der Zug setze sich wieder in Bewegung.

Gegen Süden öffnete sich ohne Ankündigung eine unendlich scheinende Ebene, deren Ende man nur dank am Horizont über einem silbernen Dunststreifen schwebenden Umrissen von Hügelzügen zu erahnen vermochte. Anthrazitfarbene, zackige Felsen über dem schweigsamen, dunkelgrünen Meer. Der Zug kämpfte sich die Bruchkante hinab, welche diese fruchtbare Landschaft von der Trockensavanne trennte. Immer wieder hielten wir an. „Bremstest“ meinte Mr. Ramadani schicksalsergeben und begann mir zu erklären weshalb Tansania sich in den letzten Jahrzehnten nicht entwickelt hatte.

„Das hängt von den Präsidenten ab. Mwalimu (Autor: Mwalime =Lehrer) Nyerere war streng, gerecht und er hatte eine Vision. Er wollte den Leuten helfen und das Land einen. Aber Kikwete, beispielsweise, wurde sowieso nur Präsident, weil er alle kannte.“ Er seufzte.
„Kikwete kannte alle, er hat viele Freunde, zu viele. Es gab eine Zeit, da kannte er selbst mich beim Namen. Und nun, da ihm diese Freunde geholfen haben Präsident zu werden, muss er seine Schulden zurückzahlen. Viele seiner Freunde sind jetzt Minister und reich. Bauen ein Haus nach dem andern. Die Minister während Nyereres Präsidentschaft hingegen sind heute arme, alte Herren. Du kannst sie sogar in einem dieser kleinen Dörfer treffen, wie sie dort mit ihren Familien leben und niemand würde denken, dass diese alten Herren einmal Minister gewesen sind. Aber heute ist dies anders.“

Seine Analyse stimmte pessimistisch. Ich hatte schon mit vielen Tansaniern über die Probleme ihres Landes gesprochen und hatte meist dieselben stereotypen und Nichts sagenden Erklärungsversuche zu hören gekriegt. Ramadani schien sich bereits genügend distanziert zu haben, um nicht die üblichen Floskeln gebrauchen zu müssen.

„Aber das Land ist friedlich und die Menschen sind stolz darauf, Tansanier zu sein“, versuchte ich ihn ein wenig aufzuheitern.

„Ich weiss nicht. Sie schauen nicht mehr, ob sie dem Land schaden oder nicht. Letztes Jahr gab es ein Zugsunglück, weil einige Bewohner der Gegend, durch welche die Eisenbahn fährt, Eisenbahnschwellen abmontiert und gestohlen hatten. Viele Menschen starben.“

Er war eine mächtige Erscheinung. Sein breiter Rücken füllt den Türrahmen aus und die Fenster waren zu tief für seinen Körper, sodass er sich verrenken und bücken musste, um den Kopf in den Fahrtwind halten zu können. Über das kurz geschorene Haar legte sich ein silberner Glanz und liess ihn älter erscheinen, als die 51 Jahre, welche er tatsächlich bereits hinter sich hatte.

Er hatte mir seine Telefonnummer gegeben. Für den Fall, dass ich wieder einmal in Dar es Salaam vorbei käme. Bevor ich in Dodoma auf einer unbequemen Pritsche einschlief, rief ich mir seine Stimme in Erinnerung. Kiswahili sprach er tief und hallend, sein Englisch jedoch klang hell, sanft und tief traurig.